حَذْفَة حَصَى
ثَمّة عباراتٌ لا تحتاج إلى قاموسٍ كي نفهم معناها، ولا إلى حكيمٍ كي يكشف ما وراءها. تولد على ألسنة الناس بسيطةً وعفوية، ثم تمضي مع الأيام وهي تحمل في داخلها شيئًا من المكان والذاكرة، ومن طريقة الإنسان في النظر إلى العالم.
ومن تلك العبارات الشعبية التي تبدو عابرةً في ظاهرها، عميقةً في دلالتها: «حَذْفَة حَصَى».
حين يقول أحدهم لآخر: «المكان حَذْفَة حَصَى»، فهو لا يصف له المسافة بوحدة قياس محددة، ولا يمنحه رقمًا يمكن أن تلتقطه المسطرة. إنه يفعل شيئًا أكثر إنسانية؛ يقرّب المكان إلى خياله. كأنه يقول له: لا تُتعب نفسك بحساب الطريق، فالمكان ليس وراء الأفق، ولا يحتاج إلى زادٍ ولا سفر؛ يكفي أن تمد يدك، وتلتقط حصاةً، ثم تقذفها… وستصل.
وهنا تكمن شاعرية العبارة.
فالحذف في أصل معناه يدور حول الرمي، والحصاة شيء صغير مألوف، لا يحتاج الإنسان إلى البحث عنه طويلًا، ولا سيما في البيئات التي كانت الأرض ومفرداتها جزءًا من حياة الناس اليومية. ومن هنا تحولت الحصاة، في المخيال الشعبي، من حجر صغير إلى مقياس تقريبي للقرب.
لم يكن الإنسان في حياته اليومية بحاجة دائمًا إلى الأمتار والأرقام؛ فقد امتلك مقاييس أكثر التصاقًا بجسده وحواسه: خطوة، وذراعًا، وصوتًا، ونداءً، ورميةً، وحَذْفَة حصى.
كأن الإنسان، حين أراد أن يقيس العالم، بدأ بقياسه من جسده.
وما أجمل أن تصبح حصاة صغيرة ميزانًا للمكان.
في هذه العبارة شيء من فلسفة المسافة نفسها؛ فالمسافات لا تُقاس دائمًا بما يفصل بين نقطتين، وإنما بما نشعر به ونحن نعبر ما بينهما. قد يكون المكان بعيدًا بالأمتار، لكنه قريب من القلب، وقد يكون قريبًا بالخطوات، لكنه بعيد في الشعور.
وربما لهذا كانت «حَذْفَة حصى» أبلغ أحيانًا من قولنا: «المكان قريب جدًا». فالكلام المباشر يصف القرب، أما العبارة الشعبية فتجعلك تراه؛ ترسم أمامك يدًا تمتد إلى الأرض، وحصاةً ترتفع في الهواء، ثم تهوي على مقربة منك.
وهكذا تتحول اللغة من خبرٍ إلى صورة.
ومن اللافت أن الإنسان لم يحتج إلى استعارة معقدة كي يصنع هذا المشهد. أخذ شيئًا من الأرض، حصاةً لا يكاد أحد يلتفت إليها، ومنحها وظيفة رمزية. أصبحت الحصاة مقياسًا للمسافة، واليد أداةً للقياس، والرمي طريقًا مختصرًا بين مكانين.
في كلمتين، صنعت اللغة الشعبية مشهدًا شعريًا كاملًا.
ولعل هذا أحد أسرار جمال العبارات الشعبية؛ فهي لا تتكلف البلاغة، ومع ذلك تبلغها.
إنها بلاغة خرجت من الحياة قبل أن تدخل الكتب.
وحين يقول لك شخص: «اذهب، المكان حَذْفَة حصى»، فهو لا يتحدث عن الجغرافيا وحدها، بل يحمل كلامه شيئًا من الحث على الحركة: لا تجعل الطريق القصير طويلًا بسبب التردد، ولا تجعل القريب بعيدًا بكثرة التفكير. فالمكان الذي تستطيع حصاة أن تقطع مسافته في لحظة، لا ينبغي أن يتحول في ذهنك إلى رحلة.
وفي العبارة أيضًا صورة للإنسان في زمن كانت علاقته بمحيطه أكثر مباشرة. لم تكن المسافات خرائط رقمية، ولا تطبيقات تخبره بعدد الدقائق، ولا أجهزة تحدد موقعه بدقة. كان يعرف القرب من الصوت، ويرى البعد بعينه، ويقيس الطريق بخطوته، ويستدل على المكان بما ألفه من الأشياء.
كانت العلاقة بين الإنسان ومكانه مباشرة إلى حد أن حصاةً من الأرض استطاعت أن تصبح أداة من أدوات اللغة.
ثم تفتح لنا العبارة، إذا تجاوزنا معناها المكاني، بابًا آخر: المسافات التي نصنعها نحن.
كم من شيء في حياتنا كان «حَذْفَة حصى» فجعلناه بعيدًا؟
وكم من لقاء لم يكن يحتاج سوى خطوة، لكننا انتظرنا أن يقطع الطرف الآخر الطريق كله؟
وكم من حلم لم يكن بيننا وبينه إلا محاولة، غير أننا أطلنا النظر إلى المسافة حتى بدت في أعيننا جبلًا؟
ربما لا تكون المسافة دائمًا في الطريق؛ أحيانًا تكون في النفس.
وهنا تتجاوز «حَذْفَة حصى» معناها المباشر. فالحصاة ليست حجرًا فحسب؛ يمكن أن تصبح رمزًا لما هو قريب من أيدينا ثم نتعامل معه كأنه بعيد. والرمي ليس مجرد حركة، بل صورة للرغبة في الوصول؛ حركة قصيرة تختصر مسافةً بدت أطول مما هي عليه.
والأجمل أن الحصاة لا تحتاج إلى قوة خارقة كي تصل.
تحتاج فقط إلى يدٍ تقذفها.
ولعل هذا أجمل ما يمكن أن توحي به العبارة من حيث لا تقصد: ليست كل المسافات بحاجة إلى رحلة؛ بعضها بحاجة إلى مبادرة.
وإذا كانت تعبيرات شعبية أخرى، مثل «حَذْفَة عصا»، تستدعي معنى قريبًا، فإنها تكشف بدورها كيف كان الإنسان يستعين بما حوله ليصف عالمه. فالأشياء البسيطة لم تكن منفصلة عن اللغة، بل كانت جزءًا من قاموس الحياة اليومية؛ وهذا ما يجعل الموروث الشعبي سجلًا حيًا لا يحفظ الكلمات وحدها، بل يحفظ شيئًا من حياة الناس، وأدواتهم، وبيئتهم، وطريقتهم في رؤية الأشياء.
ولهذا لا ينبغي أن ننظر إلى مثل هذه العبارات بوصفها كلامًا عاميًا عابرًا. ففي بعضها ذاكرة مجتمع، وفي بعضها اختصار ذكي لتجربة طويلة. وربما كانت العبارة الشعبية في أحيان كثيرة أكثر قدرة على البقاء؛ لأنها لم تُصنع على طاولة كاتب، بل صاغتها ألسنة الناس، واختبرتها الأيام، وانتقلت من جيل إلى جيل حتى بقي منها ما وجد طريقه إلى الذاكرة.
«حَذْفَة حصى» ليست مجرد وصف لمسافة قصيرة.
إنها صورة صغيرة للإنسان حين يقيس العالم بما حوله، ويحوّل أبسط الأشياء إلى معنى: يدٌ، وحصاة، ومسافة قصيرة، وطريق لا يستحق كل ذلك التردد.
وفي زمن أصبحت فيه المسافات أرقامًا على الشاشات، وخرائط، ودقائق محسوبة، تبقى «حَذْفَة حصى» محتفظة بشيء من دفء اللغة القديمة؛ يوم كان الإنسان ينظر إلى المكان بعينيه، ويقيس قربه بيده، ويختصر المسافة كلها في حصاة.
وربما نحن، وسط كل ما نملكه اليوم من أدوات دقيقة لقياس المسافات، أحوج ما نكون إلى حكمة تلك الحصاة الصغيرة:
فبعض ما نظنه بعيدًا… ليس بيننا وبينه سوى حَذْفَة حصى.
